Asisto complacido a la visión de las colas de críos en todas partes del mundo para hacerse con la última entrega de Jarri Póter, y sólo me queda por gritarle a la tía esa, la J-K. Rowling, el castizo ¡olé tus ovarios! Eso sí es animar a la infancia a la lectura, y no lo que hacen los profes de lite, que obligan al personal enano a leerse el quijote y la celestina, y les quitan para siempre jamás la mala inclinación por los libros.
Mi amiga Marigé, profa de letras, sostiene que esos libros son divertidos, pero claro, habla desde la deformación profesional; cuando uno lleva no sé cuánto tiempo estudiando filología, si le dan el listín telefónico sólo opina que tiene muchos personajes. La relación crío-persona mayor, o crío-estudio, se basa en el aburrimiento; todo les aburre, o les aburrimos con todo. Para que la celestina les entretenga se tienen que haber leído antes varios miles de libros, y no se los leerán si le metemos la celestina en vena.
Qué lata eso de que los críos tenga que estudiar libros que ya ni se entienden. Soy sincero, yo pienso que eso ya no es literatura, sino paleoliteratura. Se pone uno con la celestina o el quijote y no se entera de las tres cuartas partes de la cosa ¡son de otra época y casi de otro mundo!
Por eso disfruto viendo las colas de críos comprando el sexto Jarri Póter, o El Señor de los Anillos, o La Historia Interminable, o Matilda, o El Doctor Dolittle, o El Pequeño Vampiro, o El Pequeño Nicolás, o Charlie y la Fábrica de Chocolate, o Las Crónicas de Narnia, o Una Serie de Catastróficas Desdichas, o Manolito Gafotas, o alguna del detective Flánagan.
Estos son los nuevos cimientos de la literatura, y haríamos bien en dejar de levantar casas empezando por el tejado. De una puta vez.
(Me van a tirar piedras al grito de ¡Herejía, herejía!)
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